Metrópole

Essa cidade anda saturada, ao menos é o que, às vezes, penso. Não sei bem porque tenho essa sensação e quantos mais devam ter. Ela não é pequena e tampouco parece com o ethos de uma. Nem todo mundo se conhece, pois é gente demais, claro, mas, diante dos nossos jeitos de viciar os roteiros, acabamos por nos deparar com gentes só de nossos tipos e gostos, ao menos teoricamente. Que fazem nossos tipos demasiadamente territorializados. Plural mesmo. Há controvérsia nisso tudo, evidentemente. As cascas das personas estão saturadas. Mas, a questão não é bem essa. Numa cidade pequena as pessoas se conhecem, sabem da vida de cada uma. E nem sempre sentem falta dessa coisa nova que lhes falo - que não é uma coisa nova qualquer -, aqui é diferente? Creio que sim, mas ainda assim, para todos nós que aqui estamos, isso permanece um longo mistério. Nunca estamos saciados e nem sabemos a que nos dar de comer. Ai a tristeza bate em uns e outros volta e meia. Quem cresceu no interior roga esse refúgio novamente, no futuro, quem não tem essa escolha sazonalmente pensa em fugir para outra cidade grande com os mesmíssimos problemas misteriosos, conhece-se gente nova, satura e acaba tendo banzo dos seus de origens. E fica nessa, sem saber para onde vai, onde se encontra ou se quer realmente voltar. Haja identidade frouxa, ou afrouxada por algum 'modelo' de pensamento ora 'estruturante', ora 'desestruturante'. Se é que há algum. Mas, assim, feito um reloginho. Tipo bomba. Mas ainda há aqueles que não vêem nada disso aqui em suas realidades, seriam eles os geneticamente premiados? De repente, a gente só está ficando velho e não quer reconhecer.

Hermetismo

Cheguei da rua cheio de memórias, breves. Assim deve ser, conveceram-me. A gente sempre sabe - ou deve - que no amanhã não passará de uma velha sensação com vocação para ser vítima de mais um esquecimento. Forcemo-nos a isso por questão de sobrevivência... Acabamos por perceber, de um jeito ou de outro, que era algo qualquer, que todo dia pode ter mais com a mesma intensidade do agora. Qualquer coisa que aparecer, desde que sincero, valerá como o tudo de novo. Já não é mais tempo para congelar o que se convecionou só efêmero. Tudo isso, no fim do tempo, não era para nós. Enganemo-nos. Sensação passageira, tomara. Pois desisti (covardemente?) no meio do caminho e fiquei a pensar o que deveria ter feito. Não alcancei seu olhar. Nonsense? Não. Escrevi só para mim dessa vez. Entenderei, mesmo com o passar dos anos, porque congelei minha lembrança como se fosse tua bonita fotografia.

Multiverso

Pois essa cidade exige demais. Com quantos selfs às vezes se flagram sendo? Selfs profissionais, selfs crianças, selfs adolescentes, selfs malucos e caretas, selfs acompanhados e solitários, selfs legais e infrigentes. Essa vontade de estar conectado com cada coisa, com cada alguém, com cada canto, com cada tudo... Usa-se artifícios de todo os tipos para construir pontes. É o salão de beleza que chama para manter aquele corte; são as roupas novas de vitrine suplicando o nosso corpo; as academias de beleza clássica prometendo-nos um tal divinamento; as livrarias prometendo grandezas aparentemente imperceptíveis ao modesto coração cotidiano; é o gosto musical mais sofisticado e de vanguarda na situação; os cinemas da gente bacana; os barzinhos da pura gozação; e por ai vai. Espetáculos instrumentais de sociabilidades. E, pari passu a isso tudo, a universal vontade louca do abraço tácito de uma nova descoberta, de achar no outro a outra parte da beleza que só a gente sabe que tem, perdida, que nos falta. "O outro" nos encanta porque queremos saber se também existimos em mais alguém. Para a nossa surpresa, damo-nos conta de que existe mesmo é um excesso de opções. Somos outros demais, além da conta